A library is an arsenal of liberty ft. Reason Night

Quand je n’étais pas occupé à travailler ou que j’étais trop fatigué pour faire la méga teuf et me déchirer à coups de cocktails sur la piste de danse, je profitais de mon temps libre pour rester seul et me cultiver. Et par me cultiver, je voulais dire regarder des documentaires, de bons films ou encore lire un bon livre. L’avantage des livres, par rapport aux films, c’est qu’ils ne répondaient pas au même contraintes marketing. Au delà des films d’auteurs, il était rare de trouver quelque chose qui n’était pas préformaté ou prévisible. Les livres - du moins les bons livres - répondaient à une toute autre logique. Aussi plus de détails, moins de poudre aux yeux. Aussi les bons livres étaient difficile à catégoriser, ils exploraient plusieurs thèmes en profondeur.

Quand je ne savais pas quoi lire, je posais la question à ma mère. Elle avait toujours de bonnes idées - pas étonnant vu qu’elle avait étudié la littérature - la littérature anglophone certes mais en même temps j’étais un peu fâché avec la littérature japonaise. Trop centrée sur elle-même, trop homogène, trop prétentieuse...L’anglais en revanche offrait différentes perspectives, abordait la pluriculturalité avec aisance - ce qui reflétait davantage mon quotidien à Hoshikami. Mais que voulez-vous, j’ai toujours eu un faible pour le postmodernisme.

Mais je ne pouvais pas me permettre de satisfaire mes envies littéraires simplement en achetant tout ce dont j’avais envie. Comme tout bon citoyen, j’allais emprunter, lire, et puis seulement si le livre m’avait plu - je l’achetais afin de pouvoir le relire, recréer la magie.

Donc ce jour là, je passais les portes de la bibliothèque avec aisance et je me dirigeais vers le comptoir. La bibliothèque était plutôt déserte comme d’habitude, à l’exception du personnel, ce qui ressemblait à un étudier qui devait faire un travail sur quelque chose de chiant et un dame qui traînait dans la section enfant. De l’autre côté du comptoir, sur les ordinateurs disponibles, se trouvait un jeune homme. Il avait l’air un peu jeune - pas que ce soit son apparence qui le trahisse, la créature devait presque faire 2 mètres, ce qui était …. franchement impressionnant. Par contre son visage et surtout son accoutrement. Ouais, moi aussi j’aimais le noir et le cuir… quand j’avais 16 ans et que c’était cool. En plus connaissant les finances des bibliothèques, ce n’était pas surprenant qu’ils engagent des étudiants ou encore des stagiaires. Quoi qu’il en soit, j’avançais avec assurance jusqu’au comptoir, un petit sourire charmant au coin des lèvres.

Bonjour, j’aimerai rapporter ce livre s’il vous plaît.  

Je déposais en parfait état sur le comptoir un exemplaire d’ Oryx & Crake

Aussi j’aimerai savoir si vous avez d’autres exemplaire du même auteur, en anglais si possible.

Toujours préférer la version originale quand c’est possible.

J’ai toujours apprécié l’atmosphère tranquille et sereine des bibliothèques. L’odeur du papier, le neuf, le vieux, le mal conservé, tous bien rangés dans les rayons. Il y avait quelque chose de presque mystique dans cette ambiance propice à l’étude, à la contemplation et au voyage. Mais je ne pouvais pas dire que je me sentais complètement à l’aise. Il y avait également, dans ces mêmes bibliothèques, des regards échangés, parfois curieux, surpris ou encore courroucés. Le moindre pas, le moindre son semblait devenir une insulte au culte du silence qui régnait en ces lieux. Pas de bruit. Un peu comme dans un funérarium. C’était un lieu où la seule expression autorisée était celle de l’écriture. Triste, n’est-ce pas ? Qu’un lieu d’informations, de savoir, de divertissement, de culture et d’art soit si restrictif envers l’expression individuelle de chacun. C’était pour ça que je ne me sentais pas tout à fait à l’aise dans ces lieux.

C’était aussi la première fois que je me retrouvais face au gardien des lieux : un jeune homme très grand à l’air rebelle. Vraiment rebelle ? Il avait beau porter du cuir et être vêtu de noir, il n’y avait rien de très hardcore à bosser dans une bibliothèque, c’était plutôt un truc de geek, de ringard, bref. Je ne pouvais pas m’empêcher de juger, dis-donc ? Je lui expliquais les raisons de ma venue très rapidement et il me répondit avec politesse, me conseillant un oeuvre ouvrage du même auteur. Le dernier sorti. Il n’avait probablement jamais lu un Margaret Atwood de sa vie, il se contentait de répéter les entrées récentes. En revanche, quelque chose dans sa voix, un accent chantant attira mon attention.

Merci pour votre suggestion mais je pense que je vais opter pour la suite d’Oryx & Crake .

Je le suivais donc docilement à travers les rayons. Je me demande si c’était un traitement de faveur, d’habitude le personnel se contentait de désigner la bonne allée ou de vous indiquer verbalement plus ou moins où votre livre se situait. Histoire d’être poli, je ne refusais pas sa proposition. J’étais bien capable de trouver mon chemin seul, merci mais si je pouvais gagner du temps, pourquoi pas. Je le suivais, c’était bizarre à mon âge de suivre un adolescent plus grand que moi.

Une fois dans la bonne allée, je commençais à inspecter les rayons du côté des A mais je ne pouvais pas m’empêcher de poser la question au stagiaire avec un sourire en coin.

Excusez-moi mais… je n’ai pas pu m’empêcher de remarquer votre accent. Vous êtes d’où ?

Contrairement à tout à l’heure, je m’exprimais en anglais, signe que j’avais repérer les marqueurs anglo-saxon dans sa façon de parler japonais.

Il y avait tant de petits détails chez une personne, sa posture, la façon dont il regarde, ses vêtements, tout ce qui constitue son attitude...Ces petits détails c’était mon travail de les remarquer, de les analyser, de les interpréter. Et si j’avais pu croire que cet immense jeune homme me faisait une faveur, tout son langage corporel suggérait le contraire. Il me regarde à peine, pas un sourire, pas le moindre signe d’amicalité que l’on devrait retrouver chez quelqu’un qui a choisi de faire (temporairement) sa profession en fournissant un service. Marrant, en général quand je remarque un accent chez un étrange et que je prends le temps de parler sa langue, la réaction était plus enthousiaste, plus amicale. Les étrangers échoués sur cette petite île japonaise appréciaient généralement chaque rappel à leur pays d’origine. Mais lui ne montrait ni signe de surprise ou d’appréciation. Moi qui croyais que les australiens avaient la réputation d’être acceuillants et chaleureux...et ben. Il ignorait complètement ma question. Terriblement malpoli. Maintenant c’était mon côté japonais et anglais qui étaient offensés. Ignoré par un gamin, un étranger, quelqu’un qui était censé fournir un service. Pas étonnant que les bibliothèques se vident si le personnel était aussi accueillant qu’une porte de prison.

Ca sera tout.

répondis-je brièvement, sans y ajouter un “merci”. C’était ma façon indirecte de lui manquer de respect.

Je tournais aussitôt les talons, sans rien ajouter pour retourner au comptoir. Je fouillais dans la poche de ma veste pour y trouver mon portefeuille. J’ôtais ma carte de bibliothèque, en attendant qu’il revienne.

Je n’ai pas vraiment de temps à perdre et je déteste passer mon temps précieux en présence de personne qui me manque de respect. C’était tellement ennuyant, mais tellement contemporain. Certains blâmeront le flot d’étrangers sur l’île, d’autres la nouvelle génération, quoi qu’il en soit il s’agit d’un constat : les bonnes manières se perdent et c’est triste. Je commence déjà à me sentir vieux. L’adolescent se mit alors à griffonner sur un petit morceau de papier - je le regardais à peine. Jusqu’à ce qu’il me le tende avec un léger sourire. Qu’est ce qui se passait là ? Pour ne pas paraître pour un gros c*nnard, je l’acceptais et j’y jetais un oeil. Il y avait écrit qu’il était Australien mais qu’il ne fallait pas le dire. J’haussais un sourcil, et je lui lançais

C’est donc ça votre terrible secret ?  

Je n’étais ni impressionné, ni touché. A quoi bon garder cela secret ? Ca se lit sur son visage qu’il est occidental. Et l’Australie avait beau être une colonie pénitenciaire, on ne pouvait plus dire que c’était le cas. Et s’il comptait le garder secret, pourquoi le révéler à moi ? Et puis...ça n’avait pas de sens. Je savais ce que c’était de porter en soi un secret si grand, si terrible, qu’il pourrait altérer ses relations et sa vision du monde. Vous m’excuserez mais venir d’Australie, ce n’était pas un “terrible” secret. En plus la bibliothèque était assez vide. La seule option qui pouvait rester c’était un risque de discrimination. Et je connais les japonais, c’est vrai qu’en général ils apprécient moyennement les étrangers. Mais le personne connaissait son secret, et je doutais que quiconque ait envie de chercher des ennuis auprès d’un mec de deux mètres.

Non. La vérité c’est que j’avais simplement chercher à faire la conversation, qu’il m’avait brutalement signifié qu’il ne souhaitait pas parler - je sais, parfois je peux être trop curieux, déformation professionnelle. Mais alors, pourquoi revenir sur sa décision par la suite ?Ca n’avait pas d’importance, je n’avais pas le temps pour ces petits dramas, ces petits jeux d’enfants de primaire. J’écrasais le papier dans ma main et je le jetais dans la poubelle la plus proche. Je récupérais le livre et je rangeais ma carte dans mon porte-feuille.

Bonne journée

 répondis-je poliment mais sans plus.

Je tournais les talons, sans plus. Bien sûr que je reviendrais dans 15 jours - ce n’est pas comme si j’avais le choix.