setting the pace {Fe. Ban}

Trahie par sa propre gravité. Mauvaise ironie du sort. Mais c’est toujours comme ça. Toujours. C’est machinal et mécanique, elle est trop souvent attirée par ces mêmes lieux qu’elle affectionnait à Paris. Une école de danse ou de musique dont résonne quelques notes depuis les fenêtres, une salle pleine de miroirs, un… théâtre, un musée, une librairie, un café-concert, un… disquaire. Bien sûr, un disquaire. Il fallait au moins ça pour la dévier de son chemin qui devait la ramener chez elle. Ça fait presque six mois qu’elle est à Hoshikami et aujourd’hui, sans raison aucune -pour une fois, elle a décidé de changer de route. Peut-être justement parce que cette fois, il n’y avait aucune raison de le faire. Pas de surplus d’attention à esquiver, à fuir. Là, c’était son choix. En revanche, être happée par ce magasin de musique bien caché derrière les rues principales grouillantes de monde, ça c’est autre chose. Lui laissant une drôle de saveur dans la bouche. Doux-amer. Elle aurait pu faire demi-tour, elle a hésité un petit moment devant la vitrine vendant vinyles, CD et conseils. Elle a failli le faire. Mais on lui a ouvert la porte. Préférant la laissant entrer d’abord avant d’en sortir, un habitué trop galant fit écrouler sa résistance.

Odeur de bois, de poussière et de café fraîchement coulé. Peu de lumière naturelle arrive à se glisser entre les meubles emplis de disques. Étonnament, aucune musique ne flotte dans l’air, c’est calme. Quelques clients furetent ici et là entre les caissons à fouiller et les étagères à dépouiller des yeux. D’autres ont un casque fiché sur la tête et profitent simplement. Au comptoir où il n’y a de la place que pour deux, deux hommes discutent comme de vieux amis autour de ces tasses trop petites pour des allongés. Le plus âgé des deux derrière le comptoir, sûrement le patron, a un accent italien. Un sourire furtif s’esquisse sur le visage de la jeune fille tandis que des souvenirs d’un voyage à Rome l’adoucissent. Ça y est. L’endroit lui plaît. Demoiselle déjà ravie alors qu’elle n’a pas tout vu. Droite, élégante, presque trop propre au milieu de ces vieux disques, chaque étale est détaillé d’un regard subjugué, curieux ou parfois méfiant et interloqué par les choix éclectiques du gérant. Sourcil arqué par l’étrangeté entre ces doigts, tout se lit sur son visage. La pochette d’un vinyle de Johnny Halliday est ainsi rapidement reposée et éloignée de son centre de gravité.

Un peu plus loin, au fond de la boutique, un piano droit est découvert. En passant devant, ses doigts ne peuvent pas s’empêcher de jouer les plumes sur ce bois. Dans sa poitrine, quelque chose tire son coeur palpitant sans métronome depuis plus d’un an maintenant. Nostalgie. Elle a pourtant le même instrument dans son appartement. Mais à part une ou deux chansons, elle ne sait pas vraiment en jouer. Et puis, là-bas, il est si froid, aseptisé, seul, qu’elle préfère l’ignorer. Elle ne sait pas à quoi son père pensait quand il la fait livrer. Il n’aurait pas dû lui être destiné. Mélancholie qui sévit dans ses iris perdus. C’est maintenant le souvenir de sa mère qui l’accompagne jusqu’à une nouvelle rangée de CDs.
Classique. Sa musique. Elle a trouvé sa place. Elle y retrouve son aura. Mains vagabondes. Ils vont tous y passer. Elle en écoute certains, en dévore la jaquette pour d’autres. Quand elle ne connaît pas déjà les partitions par coeur, parfois certains titres lui rappellent l’intensité des cours de ballet ou ses premiers spectacles devant une audience. Un frisson tourbillonne sur sa colonne vertébrale. Et le temps file comme jamais dans cette bulle. Elle a monopolisé l’espace sans s’en rendre compte, mais jusque-là personne l’a dérangée. Peu de clients sont venus jusqu’ici, préférant s’arrêter du côté du jazz ou de la variété actuelle. En face d’elle, c’est certainement plus guitare et batterie, du bon vieux son, vu l’âge et les tenues des gens qui y sont passés. Mais elle n’y a pas vraiment prêté attention non plus. La sonate pour violon d’Elgar encore dans la tête, elle repose le casque sur son support tout en continuant à trépigner sur place. Des fourmis dans les jambes. Toujours. Surtout quand la musique lui plaît. Et naturellement, elle passe à la suite de son exploration...

Opale a bien senti la présence de quelqu’un pas loin. Comme elle, ça fait un moment qu’il est là. Elle n’a cependant pas levé le nez. C’est juste que ça fait peut-être maintenant… quoi, bien dix minutes qu’il tapote. N’importe où, sur n’importe quoi. En fonction du rythme dans ses oreilles, elle suppose. C’est bien très passionné, non vraiment. Mais ça perturbe son propre tempo. Alors, elle jette enfin un coup d’oeil sur le personnage qui l’ennuie -juste un peu. Contraste soudain. Le voilà le visage de la morveuse un peu hautaine. Il faut bien tenir son image de petite arrogante bourgeoise. L’homme est rapidement reluqué de haut en bas, comme si elle jugeait. Mais dans sa tête, tout ce qu’elle voit, c’est quelqu’un ressemblant passablement à un rockeux ou quelque chose d’approchant. Et ce quelqu’un est bien trop près de sa zone de confort, de son p’tit coin de paradis. Il dérange. D’autant qu’il n’a plus de casque sur les oreilles. Le ferait-il exprès ? Non bien sûr que non et elle le sait. C’est juste de la mauvaise foi. Une musique entêtante, c’est un rêve éveillé ou le cauchemar de nos journées. Tout dépend.

- Excusez-moi maiis… Vous pourriez peut-être exorciser ce rythme incessant sur le piano juste là ?

Coup d’oeil par-dessus son épaule et main fendant l’air en direction de l’instrument. Ça serait mieux effectivement. Quoique. Il y aurait presque un défi au coin de ses lèvres. Jouer ou bien… ? Froissé par la honte de ne pas savoir pianoter et déguerpir serait une autre éventualité toute aussi appréciée à vrai dire. Mais ça ne lui a pas traversé la tête. Nooon. Après tout, elle a demandé ça avec innocence, si naturellement, si... délicatement.

Elle ne s’attendait pas à une réponse si polie, si… attentionnée. Sa réaction adoucit la sienne. Et god. Elle réalise à quel point, elle est nerveuse, susceptible, sensible. Constamment. Comme si ses nerfs étaient dénudés. Elle force un souffle entre ses lèvres et retrouve une certaine sérénité intérieure. Hormis cette respiration plus profonde et assagie, ses sourcils ont été les seuls à se mouvoir au fil des mots de l’inconnu. Puis leurs regards s’attardèrent en même temps sur l’instrument.

- Je suppose que ce risque a été accepté depuis bien longtemps, sinon le piano ne serait pas là. Visage à nouveau vrillé vers lui. Par le patron et les clients.

Ces derniers entrent et sortent comme bon leur semble. Enfilant plutôt rapidement les casques mis à leur disposition. Opale se rend bien compte de la futilité de son agacement. Ses yeux topaze dévièrent une seconde sur le visage de l’inconnu. Affection. Nostalgie. C’est ce qu’elle décrypta de son sourire timoré.

- Vous pouvez être égoïste, au moins pour une chanson. Pause. Ça ne tuera personne.  

La musique a finalement toujours cette capacité : apaiser ou réveiller les coeurs. Sinon pourquoi ? Pourquoi le pousser à jouer alors qu’il y a effectivement un risque que ce soit atroce ? Peut-être parce que ce qu’elle voit de lui ne laisse pas de place à ce doute. Et puis surtout, parce que sa musique sera assurément moins agaçante que ce tapotage intempestif qu’il ne parvient toujours pas à retenir. Un sourire file sur son visage de poupée. Ce serait presque touchant de voir à quel point, en réalité, ça le démange.
Tout comme elle est tiraillée. Elle refuse de danser, elle se l’interdit par crainte d’être à nouveau sous les feux des projecteurs et de reproduire les mêmes erreurs. Et en même temps, elle en meurt d’envie. Ne plus s’entrainer des heures durant jusqu’à l’épuisement, ne plus répéter jusqu’à ce que le corps se souvienne mieux que le cerveau de la chorégraphie, ne plus pouvoir partir en quête de ces instants de grâce, sur scène ou en s’imprégnant d’un nouvel enchaînement, d’un nouveau mouvement… : ça la tue à petit feu. Elle s’éteint. Depuis un an seulement, mais elle s’éteint. Même si encore aujourd’hui, chaque matin, elle a les mêmes rituels qu’avant… Quand elle faisait partie de ces presque-professionnels du Corps de ballet de l’Opéra de Paris. La ballerine ne tournoie plus. Figée dans sa boîte à musique.

Alors si elle pouvait voir quelqu’un s’animer à nouveau, peut-être que ça apaiserait sa propre frustration ? Ne résiste pas.
Opale finit par inspirer profondément comme pour calmer ses tensions mais aussi pour rassembler son énergie. Lèvres serrées, elle retint un sourire en contournant l’étranger. Dans son ventre, éclate des petites bulles d’enthousiasme, presque comme du champagne sur la langue. C’est inattendu. C’est enfantin comme son humeur vacille doucement, facilement. Changeante comme l’excès de vitalité d’une lune soudaine. Tout ça grâce à la musique.

- Alleeezz… Ça ne sortira pas d’ici., sa main pressa son dos, le poussant à avancer vers le piano qui semblait n’attendre plus que lui.